Mania

No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell. Esa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a su casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada. Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura salvaje. Terminará con la mirada fija en el cielo.

La simplificidad activa.

La impotencia para discernir entre los grados de claridad: lamer la penumbra y flotar en la gran boca llena de miel y de excrementos. Medida con la escala de lo Eterno, toda acción es vana (si dejamos que el pensamiento corra una aventura cuyo resultado sería infinita­mente grotesco; dato, también éste, importante para el conocimiento de la humana impotencia). Pero si la vida es una pésima farsa sin fin ni parto inicial, y como creemos salir de ella decentemente como crisantemos lavados, proclamamos el arte como única base de entendimiento. No importa que nosotros, caballeros del espíritu, le dediquemos desde siglos nuestros refunfuños. El arte no aflige a nadie y a aquellos que sepan interesarse por el recibirán, con sus caricias, una buena ocasión de poblar el país con su conservación. El arte es algo privado y el artista lo hace para si mismo; una obra comprensible es el producto de periodistas.

Y me gusta mezclar en este momento con tal monstruosidad los colores al mezclar en este momento con tal monstruosidad los colores al óleo: un tubo de papel de plata, que, si se aprieta, vierte automáticamente odio, cobardía, y villanía. El artista, el poeta aprecia el veneno de la masa condensada en un jefe de sección de esta industria.  Es feliz si se le insulta: eso es como una prueba de su coherencia. El autor, el artista elogiado por los periódicos, comprueba la comprensibilidad de su obra: miserable forro de un abrigo destinado a la utilidad publica: andrajos que cubren la brutalidad, meadas que colaboran al calor de un animal que incuba sus bajos instintos, fofa a insípida carne que se múltipla con la ayuda de los microbios tipográficos. Hemos tratado con dureza nuestra inclinación a las lagrimas. Toda filtración de esa naturaleza no es mas que diarrea almibarada. Alentar un arte semejante significa diferirlo. Nos hacen falta obras fuertes, rectas, precisas y, mas que nunca, incomprensibles. La lógica es una complicación. La lógica siempre es falsa. Ella guía los hilos de las nociones, las palabras en su forma exterior hacia las conclusiones de los centros ilusorios. Sus cadenas matan, minirapodo gigante que asfixia a la independencia. Ligado a la lógica, el arte viviría en el incesto, tragándose su propia cola, su cuerpo, fornicando consigo mismo, y el genio se volvería una pesadilla alquitranada de protestantismo, un monumento, una marcha de intestinos grisáceos y pesados.

TEXTOOBRA ORIGINAL Manifiesto Dada. Revista Dada dc Zurich, número 3 (1918)RELEVANCIA Movimientos artísticos y Vanguardias inicios del s.xx

 

 

 

Voy a usar mis manos como soga para que no puedas moverte voy a , atarte fuertemente de los pies hasta los terso de tu frente, voy a pasearme por tu cuello con mis labios y dientes, como un collar que se enrosca por todo tu cuerpo como una serpiente, serás mi alimento permanente.

¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
¿Qué no ves, que no ves, que no ves que mi padre es canibal?
¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
Y voy a comerte.

Tengo un corazón que es una flama que arde en mi pecho por dentro, que es el sartén en donde te cocinaré, te abrasaré a fuego lento, voy a hervirte a humearte, a explotarte todos los sentidos, tu sudor, será la sal que sazone los míos, voy a comerte eternamente.

¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
¿Qué no ves, que no ves, que no ves que mi padre es canibal?
¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
Y voy a comerte.

Y abrasarte fuertemente, con las brasas en carne caliete.

¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
¿Qué no ves, que no ves, que no ves que mi padre es canibal?
¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
Y voy a comerte.

¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
¿Qué no ves, que no ves, que no ves que mi padre es canibal?
¡Es un canibal!
¿Qué no ves que mi padre es un canibal?
Y voy a comerte.

La poesía urbana renaciendo,